A mis queridos lectores

Bueno… como ya es de suponer, últimamente no estoy muy receptivo a la inspiración, y la poca que me llega es negativa, tengo los exámenes finales y eso ocupa mi cabeza ahora mismo, ojalá tuviera espacio libre para algo más.

 
Solo quería deciros que en estas dos semanas posiblemente no publique nada nuevo, pero son solo dos semanas, volveré cuando pase el mal trago, lo prometo. También me gustaría agradeceros vuestras visitas por aquí, que dediquéis algo de vuestro tiempo a leer las cosas que yo escribo… es increíble, muchas gracias a todos y a todas, pensaré en vosotros en estas dos semanas, y espero que no se nos hagan demasiado largas.

 
Hasta pronto

Delicate - Damien Rice

We might kiss when we are alone
When nobody's watching
We might take it home
We might make out when nobody's there
It's not that we're scared
It's just that it's delicate

So why do you fill my sorrow
With the words you've borrowed
From the only place you've know
And why do you sing Hallelujah
If it means nothing to you
Why do you sing with me at all?

We might live like never before
When there's nothing to give
Well how can we ask for more
We might make love in some sacred place
The look on your face is delicate

So why do you fill my sorrow
With the words you've borrowed
From the only place you've know
And why do you sing Hallelujah
If it means nothing to you
Why do you sing with me at all?

So why do you fill my sorrow
With the words you've borrowed
From the only place you've know
And why do you sing Hallelujah
If it means nothing to you
Why do you sing with me at all?

Podremos besarnos cuando estemos solos
Cuando nadie esté mirando
Podremos llevarlo a casa
Podremos hacerlo cuando no haya nadie
No es que tengamos miedo
Solo que es delicado...

Entonces ¿Por qué llenas mi pena
con palabras prestadas
del único lugar que conoces?
¿Y por qué cantas aleluya
si no significa nada para ti?
¿Por qué cantas aún conmigo?

Puede ser que vivamos como nunca antes
cuando no haya nada que dar
¿Cómo podríamos pedir más?
Puede ser que hagamos el amor en algún lugar sagrado
Esa mirada en tu rostro es delicada

Entonces ¿Por qué llenas mi pena
con palabras prestadas
del único lugar que conoces?
¿Y por qué cantas aleluya
Si no significa nada para ti?
¿Por qué cantas aún conmigo?

Entonces ¿Por qué llenas mi pena
con palabras prestadas
del único lugar que conoces?
¿Y por qué cantas aleluya
Si no significa nada para ti?
¿Por qué cantas aún conmigo?

No es cierto

No deberías estar aquí, yo no soy como aparento ser, no soy tu amigo, ni tu enemigo, soy solo la sombra del engaño, de las mentiras.
Me alimento de tus desgracias, aunque te ayude a superarlas con una bonita sonrisa, me gusta que tu vida valga poco si yo no estoy en ella, soy egoísta, increíblemente egoísta y lo siento, la sociedad me define como escoria porque deseo tu cuerpo… casi tanto como tu alma, porque sin ellos no puedo vivir ya.

El autocontrol expulsó todas las cosas buenas que abarcaba mi espíritu, puede que solo dejara un rincón sin morder, eso espero averiguarlo algún día, en cuanto a lo que queda… la madurez hizo el resto, me dejó frío, sin la calidez y la ingenuidad del niño, pero después se fue.
Si la luz te muestra como soy por fuera... tal vez la oscuridad te ayude a entenderme por dentro.

La forma de querer tu

La forma de querer tú
es dejarme que te quiera.
El sí con que te me rindes
es el silencio. Tus besos
son ofrecerme los labios
para que los bese yo.
Jamás palabras, abrazos,
me dirán que tú existías,
que me quisiste: Jamás.
Me lo dicen hojas blancas,
mapas, augurios, teléfonos;
tú, no.
Y estoy abrazado a ti
sin preguntarte, de miedo
a que no sea verdad
que tú vives y me quieres.
Y estoy abrazado a ti
sin mirar y sin tocarte.
No vaya a ser que descubra
con preguntas, con caricias,
esa soledad inmensa
de quererte sólo yo.

Pedro Salinas

Tu y yo

Tu y yo estamos suspendidos en el tiempo como historias de papel atrapadas en una corriente de aire, nuestras palabras son la tinta que las dibuja y nuestros cuerpos son los espacios en blanco.

Ahora estamos en paz, pero no siempre ha sido así, no me haces caso y  aun no comprendes que las preguntas que me haces son discursos de tu inconsciente más oculto, confesiones de una mente viciada por la curiosidad y los deseos.

Creo que nos mentimos, tu y yo, nos mentimos con el mundo que se nos asigna para no dañar a los que nos quieren, tal vez para no dañarnos a nosotros mismos, pero eso da igual, lo hacemos, y tenemos nuestras almas ya malditas por ello.

Me doy cuenta a veces

Ya no es mi preciosa casa, ya no es mi preciosa mujer, ya no, el único extraño que hay aquí soy yo, que me estoy volviendo salvaje, desagradable.

Y parece hasta romántico incluso, después de todo este tiempo… pero no, no es así… cuando llegue la persona indicada todo esto se irá… lo se, ni me gusta ni lo odio, simplemente soy así, funciono así, sea quien sea el que programó el mecanismo de mi cabeza lo hizo de esa forma, y si fue a su imagen y semejanza… eso explica el resto.

Así que si tu eres la versión altruista de mi, la parte humana… realmente no se si eres altruismo, humanidad, o soy tan egoísta que quiero asegurarme un puesto en su maravilloso futuro que tan lejos de mi alcance se me antoja, Dios… me doy asco.

La distraída

No estás ya aquí. Lo que veo
de ti, cuerpo, es sombra, engaño.
El alma tuya se fue
donde tú te irás mañana.
Aún esta tarde me ofrece
falsos rehenes, sonrisas
vagas, ademanes lentos,
un amor ya distraído.
Pero tu intención de ir
te llevó donde querías
lejos de aquí, donde estás
diciéndome:
«aquí estoy contigo, mira».
Y me señalas la ausencia.

Pedro Salinas

Tambien viven ellos

Estamos en éste mundo de cartón, entrenados para ser los hilos que mueven el mundo y me preguntas que si quiero más… más de todo, pues claro que si… ¿Acaso no es ese el sentido de nuestra vida? ¿Tener todo lo que nos gusta y cuanto más mejor? Pues deja que  coma hasta reventar, eso es lo único que me importa ahora, quiero crecer y ser adulto, dicen que si te esfuerzas mucho puedes llegar incluso a volar.

Pero para cuando resurja de entre mis cenizas como un ave fénix ya no me reconocerás,incluso puede que tu seas solo otra de las que duermen, rodeada siempre de capullos; y cuando los dejes atrás tal vez me veas atractivo, tal vez me aceptes, y tal vez quieras que yo sea el padre de tus hijos, incluso tal vez quieras que muera contigo, pero hasta entonces y siempre que puedas come y duerme, cuanto más lo hagas… ya sabes, somos dos gusanos, ¿Qué más podemos pedir?

Birthday

De lo que se lee tras estas líneas solo quedará el dolor, el pánico y el miedo a este mundo adverso y hostil que puede cambiarnos para siempre todas nuestras visiones de futuro.
Yo estaba delante del ordenador, como siempre, y de repente escucho a mi hermana pequeña:
- ¡Que papá se ha cortado los dedos! - Decía.

Yo no sabía si era una broma absurda, o por una vez sería real, pero de todos modos me levanté y escuché a mi padre corriendo desde el salón:
- ¡Mi mano! ¡Mi mano! - Decía.

Entonces me asusté de verdad, salí de mi habitación y lo vi corriendo a lo largo del pasillo con ese semblante… con los ojos tan abiertos, pálido, rozando la histeria, era el instinto por conservar las herramientas de un buen artista… mis hermanos hacían lo mismo de un sitio a otro, parecía que mi padre había perdido los dedos y nosotros la cabeza, llamando a todo el mundo con los teléfonos, había sangre por todas partes, por el suelo… por las paredes y los pomos de las puertas, también en el de la entrada, ya que mi padre y mi hermana, aterrados y con esa expresión indescriptible, salían a pedir auxilio a algún vecino que tuviese un coche, y así se fue.

Poco después llegó mi madre que creía que no era tan grave pero descubrió la atroz sorpresa y todo el mundo la mantenía en pie porque ella no podía, estaba temblando, la metieron en un coche y se la llevaron también al hospital entre gritos y lágrimas…

Yo apenas podía andar y ver todo lo que estaba pasando, lo único que me importaba era que no le pasara nada y que conservara todos sus dedos, los suyos si que hacían falta de verdad, me preguntaba el por qué de aquello, siempre había trabajado la madera, sabía cómo hacerlo… ¿Por qué ahora?

Cuanto más pensaba, más me afectaba, seguí el camino de manchas rojas por el patio hasta el taller y vi la máquina, solo podía darle patadas y seguir llorando, mi hermano llegó y le conté lo que pasaba en realidad, por qué era tan importante que nuestro padre conservara los dedos intactos… supongo que eso lo hacía todo un poco más comprensible, aunque me recordaba que las cosas aún estaban peor de lo que podía verse.

-No pasará nada, le arreglarán los dedos - Decía.

Me dio un abrazo y nos fuimos de allí, no podía oler la sangre porque  mis lágrimas lo tapaban todo, solo veía que la casa que se caía y se llenaba de gente y entre todos la limpiaban. Hoy era su cumpleaños… eso era lo único en lo que podía pensar…

Pero hay algo que contrasta en este sábado, y es que el dolor me ha quitado todas mis dudas de encima, ahora se que quiero a mi padre mucho más de lo que cabe imaginar, un regalo que se me ha otorgado de una forma demasiado despiadada.
Feliz cumpleaños papá, siempre has sido el mejor.

Cenizas a las cenizas

Tu… amigo ingrato extrañado en las noches frías, compañero del viajero en tierras lejanas; tu que habitas en las entrañas del infierno y en los corazones del cielo. Tu, capaz de derretir la roca de los muros más altos… que aderezas con delicadeza todas nuestras almas en las mil bocas de Satanás.
Solo tu podrías deshacer lo que una vez fue andado, destruir lo indestructible, olvidar lo inolvidable. Me traicionas como el más sucio de los tramposos cuando te doy la espalda… temeroso de un simple vaso lleno de agua. Si… en llamas acaba todo, en llamas y cenizas… en polvo, tal vez algo de dolor, pero aun así sigues siendo el fuego más frío que he visto en mi vida.

 

Aceptación

Por fin despierto, enredado en la tela de araña que forman los rebeldes cables de los auriculares… o lo que queda de ellos, mirando más allá del techo y divagando en algunos asuntos mientras cesa mi egolatría.

Me siento aplastado aquí, pero en realidad me agrada este tipo de presión matutina, me gusta sentirme minúsculo bajo el pie de un gigante, al cual no veo. Se, por la oscuridad de la habitación, que nadie me está echando de menos aún… y echo unas risas al llegar a la conclusión de que no hace falta ver ninguna luz para averiguarlo; por esto me quedo, libre de prisas y quehaceres, libre de gente adversa, mis semejantes.

Pero me asusto al coger el móvil, mirar la lista de llamadas, y comprobar que la última persona con la que he hablado soy yo.

Comodidad

¿Y lo llaman el estreno del año? Es lo único que me abstrae en ésta tarde de fiestas estivales, eso y una mosca tonta, estrellándose una y otra vez contra el cristal…

Apesto a muerto pero al menos ese hombre de tez curtida y espesa barba que vive conmigo no se queja demasiado.

Y una bolsa de patatas… perecedera entre mis manos, absurda cuanto más pasa el tiempo, como mi cuerpo semidesnudo, indolente en el sofá… sintiendo el frío en la piel al ver a los osos polares en el hielo, me pregunto si tendría que haber seis meses de noche en todas las partes del mundo, en la oscuridad estamos bien, sin vernos nuestros defectos, es… nuestro medio natural.

De guisantes va la cosa

Pequeño, arrugado e inútil es el guisante que piensa en una enorme bola de mierda cuando escucha hablar a los demás acerca de la vida, las palabras que no existen. Pequeño es y pequeño se ha de quedar, pues ninguna idea de cambio o mejora existe en su triste cerebro.

Y de la tierra saldrá una planta débil, tosca… a la que nadie querrá coger sus frutos ni mirar sus flores cuando crezcan, negras, marchitas… como las que había en la imaginación de aquel pequeño, arrugado, e inútil guisante que creía haber madurado con más facilidad, rapidez y eficacia que el resto de los de su vaina.

Más vale ser guisante verde que lunar azul.