Buitres

Ya estoy harto de volar en círculos sobre el mismo cadáver, yo soy tu buitre, y tu… mi carroña, carne pútrida y maloliente, pero ya no apestas tanto. Hay mucho más fiambre ahí fuera, y mucho mejor que tu, de ese que a mi me encanta y me vuelve loco, ese que hasta a las moscas les resulta desagradable. No tengo por qué roer roer el mismo hueso una y otra vez, tu hueso.

¿No estás harta? ¿De volar en círculos? Sobre mi cuerpo muerto digo, estoy cansado de ser los restos que tu te comes, también lo estoy de que seas el buitre que me hace sombra desde el cielo. Y si hay más de los míos, mucho mejores que yo… ¿Por qué no te vas a comerles sus vísceras? Puedes irte en vez de recordarme lo malo que soy.

A mi… déjame aquí con mis moscas, ellas no me tapan las estrellas cuando vuelan.