Yo no soy

¿Desde cuándo no hay tiempo para la poesía?¿Desde cuándo no sabemos qué pensar,  a quién mirar o qué sentir?¿Desde cuándo el tiempo nos parece tan poco, que tenemos que medirlo en lugar de malgastarlo?

A mí déjame con mis historias, deja que siga mirando a la gente a través de mi ventana, como suelo hacer, como te encontré. Deja que me libre del frenetismo diario con el silencio que queda cuando te vas. Deja que pase sobre mí el invierno, que las otras estaciones ya me despertarán; y si no lo consiguen deja que mis palabras vuelvan por donde vinieron, ocultas, etéreas...

¿Desde cuándo no aprendemos? Yo no soy todo lo que buscas pero tú eres todas las cosas que nunca he sido capaz de encontrar.

El viento

Así el viento que nos unió sea también el que nos separe, el que se lleve nuestras voces, nuestras sombras y sueños.
Que sea él el que esparza nuestros restos sobre los mares en los que solíamos naufragar, más por miedo a las historias que por los monstruos que había en ellos.
Que no vuelva a soplar jamás en nuestro favor, pues de las velas solo quedan los huesos, y entre ellos se escapa el mismo tiempo que antes pasaba en tu juego.