¿Desde cuándo no hay tiempo para la poesía?¿Desde cuándo no sabemos qué pensar, a quién mirar o qué sentir?¿Desde cuándo el tiempo nos parece tan poco, que tenemos que medirlo en lugar de malgastarlo?
A mí déjame con mis historias, deja que siga mirando a la gente a través de mi ventana, como suelo hacer, como te encontré. Deja que me libre del frenetismo diario con el silencio que queda cuando te vas. Deja que pase sobre mí el invierno, que las otras estaciones ya me despertarán; y si no lo consiguen deja que mis palabras vuelvan por donde vinieron, ocultas, etéreas...
¿Desde cuándo no aprendemos? Yo no soy todo lo que buscas pero tú eres todas las cosas que nunca he sido capaz de encontrar.
